Odiando... "a los góticos ¿os gusta la muerte, verdad?"

Queridos, queridas;

Mi indignación radica hoy en cambio de comportamiento que han tenido diversas personas conmigo desde que visto tan de negro, me pongo cosas raras como cruces y cosas así... Pongamos los puntos sobre las íes y los rabitos sobre las eñes:

Los llamados "góticos" (yo tampoco me denominaría así, pero a grandes rasgos y bajo el entendimiento de la mirada general, vamos a englobar mi perfil estético dentro de esa definición) son, o somos, gente normal. Tanto andamos con las chorradas estas de la tolerancia, la integración y la diversidad, bla bla bla... y la gente te sigue mirando raro por la calle.

Dentro de mis experiencias en el género se encuentran tres sucesos dignos de escritura:

1. El día de Halloween, estabamos mi querida hermana y yo en la calle, esperando a que un colega nos pasara a buscar en su coche. Paró a nuestro lado un coche, del cual se bajó una niña pequeña... que nada más salir me miró y espetó: "Hola, bruja!" tras lo cual su agobiado padre salió corriendo y vino a decirme "Oye, perdona, es que le he contado a mi hija que hoy es el día de Halloween y que salen brujas y cosas así... me ha preguntado si tú eras una bruja y le he contestado que sí. Pero perdona, perdona, perdona... eh... perdona...".

2. Andaba yo a las 8 de la mañana camino de mi escuela, como un día más... un día gris más. Caminábamos únicamente por la calle una madre con un niño pequeño y yo.. el niño pequeño, al verme, salió corriendo y la madre, miróme con odio.

(Hasta aquí parece que sólo los niños me temen... pues con el tercer y último punto de esta enumeración, comprobaremos que no)

3. Montábame yo en el autobús urbano de Tuzsa (sin quedarme más remedio, la distancia que separa mi casa del teatro no me apetecía recorrerla andando. Tuve que, evidentemente, encontrarme con un conductor de autobús de Tuzsa) y sentóme en un asiento junto a una señora de unos cincuentaymuchos años. Dadas las pintas que llevaba (aunque tampoco demasiado exageradas, dentro de lo que suele ser mi vestimenta) y que además, gozaba de un día bastante satisfactorio, saludé a la señora con una sonrisa. "Buenas tardes" le dije al sentarme a su lado. La señora, de mirada cruel y envenenada, me miró con desprecio y... adivinen señoras qué hizo... sí... se levantó y se cambió de sitio! Quedóme yo con cien pares de narices en el sitio, e incluso, con cara de póker.

Bien... esas son las tres más evidentes, pero una se tiene que chupar una de comentarios... A ver, yo no sé como serán los cientos de miles de góticos que habrá en el mundo, pero por lo menos, y hablando desde mi perspectiva:

1. Por ser gótica, no me gusta la muerte. Si me gustara, en todo caso sería asesina, psicópata o con cualquier tipo de desviación mental... pero no gótica.

2. Por ser gótica, no practico rituales satánicos en mi casa todas las noches, sacrificando bebés y corazones de cordero. Eso lo hacen los satánicos.

3. Por ser gótica, no disfruto viendo sufrir. Que alguien me diga que disfruta viendo imágenes de Somalia con niños en los huesos... que no merecerá ni vivir.

4. Por ser gótica, no estoy todo el día triste y deseando morirme. En todo caso, sería suicida o emo, pero gótica no. Concibo la tristeza como base para la creatividad, como única fuente de arte verdadera, como eso que aprovechas cuando te llega voluntaria o involuntariamente. No me gusta que me ocurran desgracias para estar triste. Eso entra dentro de la normalidad, digo yo! Pero en caso de que me ocurran, al menos intento sacar algo de ellas. En vez de centrarme en la tristeza en sí misma, rozando la autocompasión, tomo la doble vertiente de por un lado, aprovechar creativamente mi desgracia, y por otro, sacar un par de cojones de donde no los tengo para afrontarla. No concibo la tristeza como algo estático, sino como algo dinámico que a veces está, y a veces no, sacando provecho de ambas situaciones.

5. Por ser gótica, no intento seguir un patrón para serlo cada día más. Si precisamente llevar una estética alternativa se puede considerar como un acto de rebelión contra lo establecido, ¿qué cojones hacemos siguiendo unas normas para ser de un determinado estilo? Si no quieres ser una persona como las demás, no seas una gótica como las demás.

6. Por ser gótica, no tengo un odio preestablecido hacia la religión católica, ni creo en el poder de Satán ni nada por el estilo. Me considero agnóstica porque me parecería hipócrita denominarme católica si a la hora de la verdad no cumplo ni la mitad de los preceptos que eso conllevaría. No creo en reglas establecidas en ninguna de las áreas de mi vida... y no pienso decir que soy algo que en realidad no soy. La cruz que llevo colgada en mi pecho desde hace determinados meses, está ahí por motivos distintos... es un símbolo de liberación personal, que ya sé yo por qué está.

Concibo el múndo gótico como algo meramente ESTÉTICO Y CREATIVO, nunca como un procedimiento bajo el cual definir mi vida, ni mis actos, ni mi enfoque ante las cosas. Si está tan de moda eso de tolerar... que al menos se aplique a todo. Hablemos de "personas".

Me dejo muchas cosas en el tintero, como siempre, pero a grandes rasgos... esto es. Y sí, me encantan las enumeraciones.

Que descansen...

Odiando… [Una fuerte tormenta obliga a suspender el "Monsters of Rock"]

Así se llama el primer artículo que he leído sobre el asunto, que la verdad es que lo describe muy bien (sacado del Heraldo.es). Miren, miren lo que pasó:

“Gafe. Muy gafe. Y aguafiestas. Si hace dos años Deep Purple no pudo tocar en el pabellón Príncipe Felipe porque se inundó, esta vez una tromba de agua y viento obligó a suspender el concierto de este año de la banda británica y a clausurar abruptamente el Monsters of Rock. Y amenazaba seriamente con la celebración, hoy, del Metalway Festival, con Iron Maiden como cabezas de cartel. Acababa de terminar la actuación de Ted Nugent, el rockero sureño estadounidense que había puesto a tono a un público aplanado por los casi 40 grados que estuvieron cayendo a plomo durante todo el día. El ambiente se empezaba a animar y parecía que la noche se iba a quedar perfecta para que, a eso de las 22.00, saltaran los veteranos Purple a hacerse con una audiencia que les habían servido en bandeja.

Cierzo huracanado

Pero, de pronto, unas nubes negras que avanzaban de frente al escenario descargaron con una furia salvaje. En pocos minutos, unas rachas de cierzo huracanado y una lluvia fiera hicieron que los miles de asistentes corrieran a refugiarse en los pabellones de la Feria de Muestras, donde estaba instalado el mercadillo y los puestos de comida rápida. No hubo pánico ni estampidas. De forma ordenada, con buen humor, los miles de heavies convocados se apretaron en el interior, mientras fuera soplaba el vendaval. Un joven no pudo alcanzar el refugio a tiempo. Una parte de la estructura que cubría el control de sonido e iluminación, situado frente al escenario, le cayó encima y tuvo que ser trasladado a un hospital en ambulancia. La Cruz Roja, responsable de la evacuación del herido, no había dado su parte médico al cierre de este periódico. La tromba solo duró quince minutos, tras los cuales el público salió de nuevo esperando que se reanudase el espectáculo. El panorama era desolador: vallas derribadas, carpas rotas, mucho material por el suelo… El escenario había sufrido graves daños y la organización intentó impedir que el público se acercase a él: los focos que iluminaban la escena de frente se habían caído y podían caer más.

Desconcierto inicial

Mientras tanto, los responsables del festival no daba ningún dato. La encargada de prensa no cogía el móvil y nadie respondía a las preguntas, ni de los periodistas, ni de los asistentes. Tampoco se confirmaba ni se desmentía la suspensión total del festival, extremo que no se conoció hasta pasadas las once de la noche. Suspensión. Sin embargo, a eso de las 22.30, Deep Purple ya había abandonado el recinto en su autobús y Twisted Sister se había negado a salir a un escenario prácticamente destrozado, con las carpas rajadas y los equipos electrónicos afectados. Al parecer, una subida de tensión producida durante la tormenta afectó a todo el equipo de sonido y la mesa de mezclas quedó inutilizada. Fuentes de la organización anunciaron, sobre las once de la noche y a través de la megafonía de la Feria de Muestras (la del escenario no funcionaba), que los técnicos tenían previsto trabajar durante toda la noche para arreglar o sustituir los equipos dañados."


En definitiva, eso pasó. Andaba yo con Jorge y sus colegas en el camping, que habiamos ido incluso una noche antes de lo normal a hacer acampada ahí. Todo sea por ver a Deep Purple, grupo que llevo escuchando desde mi más tierna infancia. Todo el día viendo a grupos que vale, estaban genial, pero de los que conocía dos canciones o a lo sumo tres! Con la espalda incluso algo quemada de tanto sol…(recuerden que soy gótica, y que huyo del sol como alma que lleva al diablo, pero ese día hice una excepción y llevé bikini en la parte superior... el calor era imposible...) bebiendo litros y litros de cerveza que no me afectaban etílicamente ni a la de tres… se me iba todo por los poros! En definitiva, esperar todo el día, gastarte 97euros de entrada, para que justo antes se vaya todo a la mierda… Cuando estábamos dentro del pabellón y cesó de llover, un amigo de Jorge que se había quedado en la tienda nos llamó para decirnos que se nos había inundado la tienda de campaña. Cuando pudimos, fuimos para allá y cierto… había charcos, los sacos de dormir estaban calados, los almohadones también… todo. Todo mojado. Gracias a Dios tengo mi piso en Zaragoza, y pudimos ir a dormir ahí… pero la gente que teníamos al lado había venido desde Galicia, gente desde Sevilla, desde Lérida, desde Madrid… desde todos los puntos de España, perdidos, con las tiendas inundadas y sin un lugar donde quedarse… Un cuadro, vamos.
Al día siguiente, a las 11 nos levantamos religiosamente y llamaron a Jorge desde el camping del festival como que… se cancelaba todo! Él sin Iron Maiden y yo sin Deep Purple… ya podemos quedarnos contentos. Joder!
La organización fue pésima. Pésima. Al menos nos devuelven el dinero íntegro de las entradas!

Esta entrada de hoy no es la mejor del mundo, no es mi mejor día para escribir indignaciones pero me pueden las ganas de escribir del tema...

Odiando... A LOS CONDUCTORES DE AUTOBÚS DE TUZSA

Bien. Son las 2:22 de la mañana y llego a casa. Los paseos nocturnos a Fofó son maravillosos.
Me quito la muñequera, me quito la pulsera de pinchos, me dejo el nomeolvides, me siento y me pongo a escribir. Ando yo superada el día de hoy.

Queridos conductores de autobús de Tuzsa, ha llegado vuestra hora...

Ya no es que me saquen de quicio, es que no merecen ni vivir. Procedamos ordenadamente y por puntos, para que no se pierda ni un solo detalle de la bajeza que encarnan:

Punto 1

Los conductores de autobús de Tuzsa no cumplen ninguna de las normas vigentes en el código de circulación, algo bastante recomendable debido a que su trabajo se basa precisamente en eso: conducir. Pues no, se limitan a ir a toda velocidad por la ciudad de Zaragoza, que si ya es terrible para conducir de por sí (también habría que dedicar otra entrada para los taxistas. Más pequeños pero matones a partes iguales), ellos se limitan a empeorar y entorpecer el tráfico. Son aparatos grandes, que de por sí con su tamaño ya entorpecen un tráfico fluido, y que con sus formas de conducir lo son mucho más. Quién no teme conducir justo al lado de un autobús de Tuzsa, que obvia completamente la existencia de los intermitentes para darte más de una sorpresa si de repente decide cambiar de carril. Si no lo has visto, es tu culpa. Ellos, son conductores de autobús de Tuzsa. Aparte de todo los quiebros son tremendamente brutos.

Por otra parte, cuando cogen alguna recta con semáforos en verde o cuando se sienten más libres pegan unos acelerones que tiembla el misterio. El otro día, estuve con los pies en el aire por unos instantes cuando el conductor de autobús de Tuzsa de la línea 31 tomaba una curva a alta velocidad. Menos mal que estaba bien agarrada a esas barras rojas, que en vez de evitar resbalarte se limitan a hacerte sudar las manos. Otro día, nos hicimos verdadero daño al chocarnos con una señora, debido a un quiebro de esos sin intermitentes.

Punto 2

Los conductores de autobús de Tuzsa no tienen ningún tipo de consideración ni de educación hacia el usuario del autobús de línea. Cuando una señora va corriendo, llena de bolsas de la compra, hacia el autobús, aunque éste esté en perfectas posibilidades de abrir la puerta… Zas! En todas las narices! Le cierra la puerta. Si no pudiera por tener una larga fila de coches detrás y con un semáforo en verde delante, pues pase. Pero si sólo ha avanzado dos metros desde la parada, el semáforo está en rojo y no tienen a nadie detrás porque son las 4 de la tarde y todo el mundo está aun en sus casas… pues que no me digan que no pueden parar. Además de todo esto, cuando tú estás en la puerta suplicante de su apertura, ellos te miran con una cara de “Ja! Haber llegado antes o haber corrido más!” Al menos, que no vayan de serios y profesionales y cumplidores de su deber por no abrirte la puerta, cuando en el resto de deberes que tienen como buenos conductores no los cumplen ni con una pistola en la sien. Si de repente, el conductor de autobús de Tuzsa tiene buen día y decide abrirte la puerta, te mira con cara de estar pensando “Deberías arrodillarte ante mí, ya que te acabo de salvar la vida nena.” Por favor. Si me viniera a buscar a la puerta de mi casa cuando me duermo para ir al trabajo, entonces sí que me estaría salvando la vida. Si ese señor me hiciera el desayuno, me trajera el periódico y luego me llevara al trabajo poniéndome a Marilyn Manson de fondo, entonces sí que le estaría muy agradecida y puede que hasta un día le invitara a tomar café Nespresso en mi casa. (Aprovecho para recomendar que todo el mundo compre esa cafetera). Mientras tanto, no le pienso agradecer que haga su trabajo por el que le pagan. Yo dejo mi dinero en Tuzsa, ellos que ofrezcan un buen servicio de transporte urbano.

El colmo viene cuando el usuario es una persona anciana con dificultad para andar. Entonces sí que empalarías directamente a los conductores de autobús de Tuzsa, para que el dolor fuera lento y prolongado. Los pobres ancianos tienen dificultad para caminar, y cuando quieren darse cuenta Zas! El conductor de autobús de Tuzsa les ha cerrado la puerta en las narices. O también, cuando el pobre anciano ha picado para bajar en la siguiente parada, y como va lento, le cierra la puerta mientras está dejándose la piel en apañárselas para conseguir bajar del autobús, en el que por cierto, no hay ningún tipo de facilidad para personas limitadas físicamente a la hora de bajar o subir de éste.

Punto 3

Los conductores de autobús de Tuzsa, con lo que corren, podrían llegar antes a las paradas. Casualmente esperas al 31, y tarda tres cuartos de hora de reloj en llegar, y tienes que cogerte el 33 con el que tienes que andar quince minutos hasta casa, porque el maldito 31 no llega, y ha dado tiempo a que pasaran dos 32, cinco 33, un 51, un 21 y cuatro puñeteros ExpoBuses de los cojones. Señores conductores de autobús de Tuzsa, si ustedes salieran a la hora que tienen que salir, no habría retrasos ni disconformidad entre los usuarios.

Otra que me pasó fue que como era tarde, el autobús en vez de parar en el final de línea que le correspondía, donde precisamente me bajaba yo, obvió completamente parar donde tenia que parar para irse a la cochera a dejar su autobús e irse para casa. Esto, evidentemente, acelerando hasta la saciedad. Con lo cual yo, que para aquel entonces acababa de llegar a Zaragoza y mi desconocimiento de la urbe era considerable, corrí hasta el conductor a decirle que no había parado donde tenía que parar, a lo que me contestó que no se había percatado de mi presencia en el autobús de Tuzsa, y que me bajara ahí (estábamos, a grandes rasgos, a tomar por el culo de mi casa, ya que con los acelerones y lo que me costó llegar hasta el conductor debido a esos mismos acelerones, habíamos llegado ya bastante lejos). Y no le salió de sus cojones de conductor de autobús de Tuzsa dejarme donde me tenía que dejar porque eso ya era dar mucha vuelta. Con que nada, a las 11 de la noche una mujercilla sola en calles desconocidas y solitarias, tuvo que volver a casa guiándose por las explicaciones telefónicas de su hermana.

Comprenden ustedes ahora mi odio visceral hacia los conductores de autobús de Tuzsa, verdad. Me dejo en el aire bastantes cosas, pero… a grandes rasgos, muy a grandes rasgos, eso es.

Conductores de autobús de Tuzsa, que Satán los acoja en su seno. Mientras, yo intentaré llegar andando a los sitios, que así de paso, hago deporte. Y si es verano, la ropa me hace de sauna y adelgazo aunque no me haga falta.
Que descansen…

Odiando... varias cosas a la vez.

Pues que ya no odio currar, porque gracias a dios ya he terminado mis fantásticas prácticas.

Ahora odio las obras de teatro que salen mal. Odio que la falta de horas de ensayo resulte evidente ante el público, y odio la tediosa sensación que supone que la escena se te vaya de las manos inminentemente, y no puedas hacer nada por evitarlo. Lo peor es que quizás puedes, pero no sabes cómo porque te falta la técnica. (No se alarmen, comienzo este año en la Escuela de Teatro de Zaragoza, se mejorarán estos aspectos)
Quizá es que estoy demasiado bien acostumbrada a que las cosas salgan bien, porque se han ensayado convenientemente. Mañana quedan dos funciones, y otra pasado mañana. Esperemos que vayan mejor.

También odio echar de menos a Jorge cuando sé que no puedo verlo más tiempo del que esperaba. Es lo complicado de tener a alguien que te da la vida lejos de tí en los meses de verano. Y yo, que cuando echo de menos, echo mucho de menos... No me suelo andar con medias tintas. Cuando amo, amo con todas mis fuerzas. Cuando odio, odio hasta aborrecer. Cuando sufro, me retuerzo de dolor. Cuando soy feliz, salto de alegría. Y ahora que echo de menos, tiendo a sufrir. Nos ha salido pasional la cría, que le vamos a hacer.

Odio el calor del verano. Con lo bien que se está en invierno, haciendo vida nocturna llenando de café la rutina, dando abrazos que te dan el calor necesario, observando como el sol se aleja ya a las seis de la tarde... todo ese cúmulo de cosas que configuran la etapa más próspera del año. Vuelvo a lo mismo que el verano pasado. Odio el verano.

Odio el escozor de ojos post-actuación.

Odio el dolor de cabeza que tengo ahora mismo.

Odio tener tantas cosas que hacer aun por Zaragoza, quiero volverme a Barbastro, a mi casa...

Odio... tantas cosas!

Os dejo tranquilos por hoy... los conductores de Tuzsa se las verán conmigo otro día...

Odiando currar tantas horas

Me quedan tres días de prácticas, sin contar el día de hoy. Estoy harta.
Estoy aquí para trabajar, y no hago nada de lo que tendría que estar haciendo. Ademas, esto de currar sin cobrar... a ver, que es lo que tiene que ser porque son prácticas, pero es un aliciente más para estar hasta los cojones. Esta semana estamos haciendo horario intensivo para cumplir el cupo de horas y terminar antes, así que curramos unas 10 horas diarias. La rutina es:

6:00 Levantarse
7:00 Coger autobús
7:30-7:45 Llegar
14:30 Salir a comer
15:15 Llegar a casa, hacer la comida y comer
16:00 Salir de casa otra vez
16:30-16:45 Llegar al curro otra vez
19:00-19:30 Salir

Los Martes y Jueves

20:00 Teatro
22:00 Salir de teatro
22:30 Llegar a casa

Y los Miércoles

21:00 Ensayo Sadai
23:30 Llegar a casa a cenar

Sé que solo me quedan tres días, pero algún día tenía que explotar con esto! Aparte, del sueño que tengo, me he tenido que tomar un Red Bull y me ha acabado ya de sobresaltar.

Me voy a comer... No puedo mas...

PD: Este blog es unicamente para evitar un cáncer de hígado de tanto cabreo, es un desahogo a situaciones inevitables, no soy así, no se vayan a pensar...

Odiando ser mujer

Por mucho que se empeñen los anuncios de compresas... SER MUJER NO MOLA NADA

Esto de la regla es lo peor del mundo. Analicemos el proceso por partes:
1. Antes: te pegas un montón de días con gula permanente, engordas 3 kilos y nada te sacia. Aparte de eso, estás tremendamente irascible y te pones a llorar por gilipolleces sin sentido.
2. Inicio: el primer día es un sufrimiento indescriptible. Te duele todo. Todo! No te puedes mover, el dolor de tripa es insufrible y además tienes ganas de vomitar. Tienes una tripa que parece que estás embarazada de tres meses, aparte de que no te puedes abrochar ningún pantalón, ya que con tu tripa de embarazada no te caben, y si lo intentas, el dolor que provoca la presión es horroroso.
3. Durante: entre pitos y flautas, estás una semana pendiente del tema... te sigues encontrando mal, y por semejante pérdida de sangre te mareas al mínimo esfuerzo y sigues irascible, aunque en menor medida.
4. Fin: el día más feliz del mes!

Así que señores, no se engañen... ser mujer para estas cosas... ES UN COÑAZO!

Teniendo sueño y tal....

Por fin una noche me apetece ponerme a escribir. Llevo una vida tan agitada. Hoy no he estado en casa mas que una hora para comer. Todo son ensayos, preparativos, cosas de última hora, prisas, autobuses, incertidumbre y ganas de comerse el mundo a bocados.

El reloj marca la 1:06 de la mañana, y estoy tumbada en la cama, con el portatil encima de las caderas, el calefactor calienta el aire que el incienso ambienta... luz tenue y suave. Los Stone Temple Pilots tocan para mí esta noche. Mientras en conversación de msn no paro de decirle a Jorge infinitas veces que le quiero con locura (algún día se va a cansar de que se lo diga tanto) (qué narices, para estas cosas él es igual de pesado que yo! buena pareja de pesados que somos, sí señor). Oigo a Tata charlar en la habitación de al lado mientras pinta un lienzo encima de la cama con Pink Floyd de fondo.

Pues sí, qué bien se está en esta cama, calentita, simplemente esperando a que se me cierren los ojos lo suficiente como para apagar el ordenador y dejar de escribir...

Pues fíjense que ando tan cansada, que abría esto con la intención de escribir una disertación protesta contra los conductores de autobús (creo que no hay especie en el mundo que más odie) pero va a ser que no... me cuesta escribir... tengo tanto sueño....

Buenas noches!

Disculpen el retraso

Y es que soy muy de temporadas...

Pocas cosas hay eternas en mi vida (gracias a Dios, las justas y necesarias). Y esto de vivir para actualizar blogs, no me va. Concibo este tipo de asuntos como desahogo, y últimamente... vaya, que no me está haciendo falta desahogarme.

Terminé el curso con notas muy superiores a las que yo misma esperaba. Ando de prácticas, caminando por el centro de Zaragoza mañana tras mañana, echando de menos las horas de sueño pero... asi es la vida. Peor sería estar picando en una obra.

Saqué fuerzas de flaqueza y me metí en Sadai [{http://www.sadai.es} {http://www.myspace.com/sadaielgrupo}]. Ellos tenían ganas de continuar y yo de empezar, pero todos con las mismas ganas de hacer el máximo ruido posible. En teatro interpreté un monólogo, tan autobiográfico, que no me hizo falta interpretar. Las lágrimas salían solas, con o sin Jack Daniels.

Si es que de vez en cuando, agradeces que te jodan la vida. Sin etapas negras, no habría resurección, no habría vuelta a la vida, no cabría la posibilidad de valorar lo bueno que se tiene. Solo se echan en falta las cosas cuando no se tienen. Y yo añoraba la sensación de estar en el camino correcto (y si no lo es, al menos el camino en el que quiero estar).

Podría ponerme en plan gótico y decir que la muerte es la vida, que siempre estoy triste, y bla bla bla... pero señores, no estoy triste salvo cuando quiero estarlo, y la vida es lo que cada uno elije. Los golpes sirven para esquivarlos, y para hacerse más fuerte si tienes dos cojones e intentas afrontarlos.

Grandes dosis de realidad, que de vez en cuando hacen falta.

Saludos cordiales

Agradecimientos: a todas aquellas personas que me hacen reir de verdad.

Haciendo lo que me gusta

www.sadai.es

Jugando a ser Dios... por obligación!

...haz un último esfuerzo (cosas del fin de curso)

Enrique Bunbury
El viento a favor

Si ya no puede ir peor

haz un último esfuerzo

espera que sople el viento, a favor.

Ya sólo puede ir mejor

y está cerca el momento

espera que sople el viento, a favor.

Otra vez te has vuelto a equivocar

y siempre piensas: la culpa es de los demás.

y no tienes más remedio

que, de nuevo, empezar.

Otra vez la has vuelto a fastidiar

siempre tienes que quedarte atrás

todavía te queda un buen trecho

y les tienes que alcanzar.

Si ya no puede ir peor

haz un último esfuerzo

espera que sople el viento, a favor.

ya sólo puede ir mejor

y está cerca el momento

espera que sople el viento, a favor.

Otra vez perdiste tu oportunidad

siempre enfrentándote y al final

vencido por el miedo

caes al suelo y te dejas pisar.

Si ya no puede ir peor

haz un último esfuerzo

espera que sople el viento, a favor.

Ya sólo puede ir mejor

y está cerca el momento

espera que sople el viento, a favor.

Si ya no puede ir peor

haz un último esfuerzo

espera que sople el viento, a favor.

Ya sólo puede ir mejor

y está cerca el momento

espera que sople el viento, a favor

Fin De Semana Farandulero

Grande fin de semana, grande.

Viernes noche función del curso de teatro, a base de monólogos de obras de autores rusos. Salió de rechupete (salvo mi última frase, que no se oyó... cojones!). Sabado noche con Sadai (sin Carlos) en la boda de la hermana de Cris. La situación se antojaba catastrófica, dado el poco tiempo que habíamos ensayado... Perfecto no salió, pero digno sí. Cantar "I just wanna make love to you" de Etta James (para poco puestos en el mundo musical, la canción del anuncio de la Coca Cola Light... sisi el de "Son las once y media") con un kazoo... tela. Nunca me había dado un ataque de risa cantando! Y finalmente domingo... domingo domingo. Fuimos con (atención) Tata, Tete y Tato... al Circo Raluy! En su última función en Zaragoza (yo siempre abogando por lo emotivo). Encontronazo con Marta en el descanso (con reencuentro a lo Casa de la Pradera... "Oh! Dios mío! Qué veo! Es Marta!") conversación con ellos, como siempre, y alguna que otra noticia que hace que tenga aun mas ganas de acabar el curso... Y unas grandes declaraciones "Se te nota en el aura... la ilusión, el teatro..."

Fantasía / Mercedes Ferrer

Mi, fantasia eres tu

un recuerdo lejano

que guardé en algun lugar.

Mi teatro eres tú

actuando sin público

ni aplausos ni ficción.

La verdad no encontré

donde creí que estaba,

y en los sueños la vida

siempre fue tan real...

Tú, mi ilusión eres tú

una estrella que alumbra el corazón.

Vi la magia en tus ojos

y es caricia en mi piel

es locura el deseo

en tu boca de miel

en un circo de besos

fantasía es teatro,es ilusión.

Fantasia es teatro, es ilusión.

Volvemos a la rutina de ojeras, apuntes y café

Odio terriblemente los exámenes de Fol (Formación y Orientación Laboral). Me siento tremendamente oligofrénica al suspender estúpidos examenes tipo test. Y pienso yo "¿Dónde quedaron mis buenos tiempos en los que sacaba buenas notas, en los que escribía folios y folios de historia del arte, en los que en los exámenes de filosofía me daba tiempo incluso para una reflexión personal?". Pues ahí ando, con la sensación de que cada día soy más y más tonta. Hoy, estoy indignada por eso. Por eso y porque me queda un mes de curso para acabar 2º de Realización de Audiovisuales y Espectáculos (que dicho así, parece que sé algo y todo) y empezar las prácticas con las que ser oficialmente Técnica Superior, peeeero... empezamos a estar con el agua al cuello y por lo que parece... volvemos a la rutina de ojeras, apuntes y café.

Entera

Estoy entera.

Soy.

Breve exaltación de la mentira

Andaba hoy en clase de teatro... y me observaban mis compañeros pensando "¿Qué narices hace esta tía escribiendo en una libreta?"

"(...)Dichosos los que conocen el teatro, al ser la mentira su compañera más fiel. Poder engañar sin defraudar a nadie, justificar en la exaltación de la egolatría todas y cada una de las mentiras que descaradamente pronuncias ante cara y ojos de todos los presentes. Grande la mentira, grande(...)"

Pues que no me apetece indignarme, mira tú por dónde...

Pues hoy no me apetece indignarme por nada. Bueno, sólo por enterarme de que han puesto la Sala Zeta de pago, a 7€ la entrada de chicos y 3€ la de chicas... esto de las diferencias de precio entre chicos y chicas, o que directamente éstas últimas no paguen... me parece tratarlas a ellas de ganado y a ellos de salidos, pero en fin. Tonterías aparte...

Hoy no me apetece indignarme ya que acabo de pasar un rato delicioso con mi amigo Danielo, dando vueltas de más cerca de mi casa escuchando a todo volumen un directo de Queen, aquellos con los que crecí y aprendí a sentir la música de verdad.

También me apetece ponerme en plan moñas ¡cojones! y sentirme afortunada por lo bien que estoy ahora y por lo tremenda que es la gente que me rodea. Todo esto, ahí queda.

Saludos para quien estrictamente lo merezca. (Para quien me acompaña en mis noches tras una cerveza, para quien me llama sólo para saber cómo estoy, para quien me tiñe los días de amarillo limón, para quien me da los papeles que me gustan, para quien me acompaña instrumentalmente mientras canto muerta en vida, para quien me ofrece apoyo del de verdad, del que sabes que puedes tener. Para quien me llama a la mañana y a la noche, para quien duerme en la habitación de al lado.

Y qué cojones, soy cursi y tremendamente emocional. Así que gracias a todos. Gracias. )

Mi dolor de cabeza a las 3:50 de la mañana

Odio tremendamente que sean las 3:50 de la mañana y que mi despertador vaya a sonar a las 7. Maldita costumbre de madrugar ¡cojones!

Aunque la noche creativa que he tenido no me la quite nadie (ya que ha sido maravillosa)... hoy me apetece quejarme de mi terrible dolor de cabeza. Si estoy así cuando no llego ni de lejos al cuarto de siglo... ¡oh! ¡qué terrible vida me espera!

Odiando la justificación externa.

Harta de las personas que necesitan pareja para reafirmarse.

Veamos... entiendo que desde un punto de vista biológico el ser humano como animal esté predispuesto a encontrar un ejemplar de su misma especie y distinto sexo con el que procrear para dejar descendencia en la tierra. Vale. También entendemos que el sexo es una necesidad básica, ya no tanto desde el punto de vista biológico sino desde la afirmación de que los humanos somos viciosos y una vez que lo probamos no podemos dejar de practicarlo.

Todo esto me parece tremendamente correcto.

Ahora bien... el tipo de persona que basa su existencia en encontrar "novio" o "novia", ya sea con objetivo de casarse o no (me da igual) me parece de lo más ridículo e insignificante. Lo primero que hay que hacer es conocerse a uno mismo para a partir de ahí poder conocer a los demás y poder amarlos en consecuencia. Si bien una pareja es algo que te aporta momentos preciosos (o no), te sirve de apoyo incondicional (o no), te complementa perfectamente en la cama (o no... cosa que es terrible), pues quien quiera tener pareja que la tenga, claro, si es algo muy bonito...! Pero que no base su existencia en encontrar a la persona perfecta, ya que, Queridos, cada día dudo más de que exista.

A ver, que yo soy la primera que cuando tengo novio me vuelvo gilipollas, y soy consciente de ello. Pero bueno, todos tenemos fallos y desde luego que eso entra en mi lista de rectificaciones primordiales para la vida.

Yo abogaría por la existencia de dos seres básicos en la realización personal de la vida independiente:

- El Follamigo: se sobreentiende. Sólo eso, sin más complicación.

- El Tomacafés: te escucha (y tu le escuchas a él). Especialmente es testigo mudo de las gilipolleces que hacen los estúpidos de tus ex novios.

Son seres que si se dan simultáneos (nunca en la misma persona) permiten una realización personal sublime.

Toda mi indignación respecto al tema viene de lo decepcionante que me parece el ser humano cuando busca respuestas a sus propias debilidades en el exterior. Es decir, una persona que ampara sus errores en los dictados de cualquier religión, secta, creencia, lista de normas, partido político, corriente social, moda, me parece tremendamente hipócrita. Es elegir el camino fácil, quitarte la responsabilidad sobre tus propios actos para justificarlas en dictados de normas externos a tu persona. Me da igual que sea Cristianismo o Satanismo, Partido Popular o Partido Socialista, Hippies o Góticos, Heterosexuales u Homosexuales... Salvando distancias entre unos y otros, me da igual. Y Queridos, el hecho de juntarse con otra persona por el único hecho de no sentirse "solo/a", porque se supone que es lo que hay que hacer... es tremendo. Las personas valen por sí mismas, y al justificar tu relación de esa forma no estás haciendo más que infravalorar la forma en que esa persona te ama.

Conózcanse, Queridos, y luego conozcan y amen. Nunca amen porque sí.

No me gusta el Cine

Es cierto. No me gusta el cine. Resulta irónico al estar terminando ahora mismo Realización de Audiovisuales y Espectáculos... pero todos los conocimientos adquiridos a lo largo de estos dos años no han hecho más que acrecentar mi distancia con el género. No quito valor a la labor realizada por los profesionales del cine, la televisión y demás generos audiovisuales, ya que al conocer los procedimientos realizados en la elaboración de dichos productos, me hago cruces de cómo son capaces de crear algo así a partir de la nada. Es muy complicado.

Mi animadversión con el género radica en todo el artificio creado en pro de un resultado final. Es decir, la imagen que aparece en un plano está tremendamente elaborada, nada está de más o fruto de la casualidad. Me parece todo demasiado artificial. Cada frase del actor está a la espera de un "¡corten!", que le hará ligarse y desligarse del personaje en repetidas ocasiones... haciendo de la interpretación algo intermitente, vacío, demasiado frío y dependiente del criterio del director. La televisión me parece el peor género de todos, al estar condicionada además por el factor tiempo, de entrega muchísimo más inmediata que el cine y de resultado mucho más precipitado. Todo pierde naturalidad, pasión, sentimiento, esencia. El factor producto hace que sea algo mucho más prefabricado.

Todo el cine viene del teatro, en primer género en explotar la interpretación y la ficción. Desde el punto de vista interpretativo el teatro es mucho más puro. La escenografía, la interpretación se lo juegan todo a una, en una sola función, en una sola entrega ante los ojos del público, mucho más cercanos a loa representación, sin secretos y críticos ante lo que ven. La interpretación alcanza su máximo explendor ante el público, que es el que te da las fuerzas, las ganas de seguir, la enajenación mental suficiente como para abstraerte de lo mundano para centrarte en la ceguera temporal que aportan los focos. Tu personaje comienza cuando pisas el escenario, y acaba cuando te bajas de él, sin más interrupciones que las que marque el guión.

Aun con todo, hago una excepción con el cine. Tengo una terrible debilidad con el cine mudo, especialmente con la corriente expresionista alemana. Busco la esencia, el verdadero esfuerzo en la creatividad, el proceder arcaico y la superación primigenia en géneros incipientes. El cine mudo de "Viaje a la luna" de Méliès, "Avaricia" de Stronheim, "El gabinete del doctor Caligari" de Wienne, "Nosferatu el vampiro" de Murnau (de donde saco mi rango de Condesa de Orlok). Esas películas eran cine puro, decorados hechos a mano, montaje a mano cortando fotogramas en sótanos... Buscaban terriblemente la expresividad a mano de lo que tenían, que era nada. La interpretación de los personajes era exagerada e histriónica, sus ojos se abrian llenos de terror asemejandose a los de un demente, sus manos se alzaban tensas en el aire aterrándose ante lo inevitable, sus labios pronunciaban palabras mudas que sólo llegaban al espectador a partir de unos intertítulos de letras preciosas estilo Art Noveau de los años 20. La estética era preciosa... elegante y arcaica a la vez. La constante banda sonora, de piano estilo Erik Satie, era deliciosa...

Descansen, Queridos, y vean cine mudo.

Interlocutores molestos

Comencemos por el principio, cerca del precipicio.

Veamos... normalmente cuando una está triste, mal, preocupada, hundida... (vamos, que está para el arrastre) suele recibir comentarios del tipo "Tú tranquila, que con lo guapa que eres" o en su defecto "Con lo guapa que estás y lo bien que cantas tranquila que todo salga bien".

A ver, hijo mío de mi vida y de mi corazón... qué narices tiene que ver que pienses que yo sea guapa a que yo esté triste. Es confundir el tocino con la velocidad ¡cojones!. Ser supuestamente guapa te quita todo el derecho a sufrir y a estar mal, tócate las narices.

Todo esto, amenizado por las personas que siempre están peor que tú. Sieeempre. Siempre siempre siempre. Tu sufrimiento no tiene nada que ver con la magnificencia de su desgracia y su mala suerte en la vida. Me parece una conversación de besugos algo tipo:

- Me duele la cabeza

- Uy pues eso no es nada comparado con lo mío. Yo llevo las últimas tres semanas con unas jaquecas...! unas migrañas...! insufribles!

Bien. Pues si tú estás mil veces peor que yo... sinceramente, :D Te jodes :D

Otro animal tremendamente insufrible es el que en conversación toma la actitud de "Silvia, yo te lo digo por experiencia, hazme caso, aprende de mí". Me parece muy bien que uno tenga una experiencia maravillosa que compartir con los demás... pero se trata de eso, de compartir, ¡no de imponer! Cada uno puede tomar consejo de los demás, pero nunca puede aprender con los errores de los demás. Nunca vaya, eso le quita toda la gracia al hecho de estar en este mundo.

Oye pues esto de escribir indignaciones está muy bien... a modo distensión/desahogo! Y sí Marta, es una locura peeeero ¿cuando se puede esperar de mí algo que no sea raro/loco/incluso cursi?:D

Saludos a todos.

¡Volveré!

¡Bienvenidos! ¡Máximo Riesgo!

Hola muy buenas noches.

Bien, decidí que tenía ganas de tener un blog en el que plasmar indignaciones (cosa, que según mi hermana, me va a ir muy bien para no desarrollar un cáncer de hígado). Me indigno con mucha facilidad, me encanta llegar a casa y despotricar sobre los conductores de autobuses urbanos, sobre lo que me sacan de quicio las pijas que miran con cara de superioridad, sobre que odio que me llamen "pequeña" y lo que detesto que cuando hablo con alguien mi interlocutor tome la postura de "Yo tengo experiencia, aprende de mi"...

De todos es sabido que no soy una persona constante, y que tampoco es que este blog vaya a tener cientos de miles de visitantes peeero... se hará lo que se pueda, todo lo bien que se pueda y las veces que sean estrictamente necesarias.

Señoras, señores... Bienvenidos.

Silvia, que aqui soy yo.